Rubén Darío Buitrón

Dime qué rastro queda de nosotros después de los días absurdos.

Qué rastro de electricidad, qué rastro de papeles mal escritos.

Hay mañanas en que escucho tu voz inesperada y fecunda,

pero hay tardes bobas en que no escucho una sola resonancia de tu mirada.

Tan ridículo el amor a veces, tan inofensivo como bobo,

tan amador y tan reconroso, tan desechable y tan mordido,

tan brusco y tan arduo, tan necesitado de él mismo como un anegado juego de egolatrías.

Dime qué huellas son estas que pisoteamos tras las promesas desaforadas y desbordantes.

Qué huellas de los olores, de los sabores, qué huellas insensatas y descoloridas.

Hay mañanas que despierto como si el amor fuera descifrable,

pero hay tardes inseguras y flotantes en que los relojes pierden su compostura.

Tan desarmada la nostalgia a veces, tan cursi y ruin como la venganza,

tan legendaria y tan breve, tan desesperada como las sombras del desconsuelo,

tan dura y tan parca, tan distinta de la de ayer como de la de mañana.

Dime cuál de ellas eres: la mujer de hojarasca lista para el fuego o la mujer húmeda que no enciende.